PONCE, JUAN MANUEL
Apoyarás la cabeza en el verde fresco y mullidornlas nubes serán tus enfermeras.rnDirás que la noche te matarnque te matan las estrellasrnpero la luna vendrá por ti.
Lejos, lejos, donde nadie lo advierta.
Zumban las balas todavíarncomo negros moscardones.
Descansa, muchacho, descansarnen tu lecho de hierba.rnParece que estás vivornpero tu vida está de viaje.
Déjala ir, déjala ir.